proust

pensi che io possa ricordarti, oggi,
diciotto novembre di un lontano millenovecento ventidue
( e in Italia, a te vicina era già nata una triste alba),
il tuo defilarti dal mondo
( ma ,tanto, quando mai ci eri stato,almeno di giorno che dormivi?),
se la tua pagina è il delirio mai consumato di una perfezione,
un autunno perenne
splendido di foglie rosso-ocra e frutti succosi e mai gustati
( perché parlare poi delle ragazze in fiore, se poi lentamente solo declinano,
in un settembre piu lento del sole che si ferma all’orizzonte?),
e fasti ,ricami, intarsi leggerissimi
ci doni della psiche, di cattedrali, di musica, apertura del giorno
come se l’universo intero fosse
granada e la sua Alhambra?
inarrivabile sei, caro Marcel Proust, e forse ciò mi induce a non celebrarti,
gli dei non hanno bisogno di cerimonie,
nella loro armonia lontanissima dal fragore turgido dei mortali
invidiosi.