Il tempo è un accanito fumatore
e, una dietro l’altra,
accende e spegne queste nostre vite,
poi getta i mozziconi in una tomba,
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sparge le nostre le ceneri nel vento
e il vento le accumula e da noi
spuntano erbe e fiori
e i più dolci frutti di stagione
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per la gioia dei figli dell’amore
uomo, dovunque vai calpesti un sogno
e ogni cibo che porti alla tua bocca
è carne di una pagina d’amore.
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e allora cosa sono – me lo spieghi –
questi squilli di tromba? Ma non vedi
che il vento prende a schiaffi le bandiere?
ogni mortale interroga la Sfinge...
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ore 16,12
mercoledì 3 luglio 2024