Il web è una cosa strana,
la libertà dell’ignorante regna sovrana,
dicevano i latini, dal mento volitivo, della lega anseatica, necesse est navigare,
e ci si trova imbrigliati nella rete come cozze messe a corrente da lampare.

ci immergiamo, ogni santo giorno, nella melma del World Wide Web
senza bussola, come turisti nomadi intimiditi alla ricerca di un Club Med,
siamo incalliti e spensierati come membri di una neo-avanguardia
imbarcati, veri coatti, nelle cabine della Costa Concordia,
incuranti che a forza di navigare si finisca davanti ad un machete,
nella jungla sadomaso dei webmaster t’imbatti sempre in un webete,
disponibile a imbavagliarti in un rapporto di connessione / sconnessione,
convincendoti, senza fatica, d’esser tu il set da circoncisione.

questi miei stupidi versi dove andranno mai a parare,
se qualunque palla finisce in rete senza possibilità di verificare,
senza opportunità di criticare, ti saltano addosso in branco, come neo-fascisti,
fasci in fasce con in bocca un biberon da insaziabili etilisti,
davanti all’uomo webete ogni ragionamento cade,
l’aristocrazia del web si incentra sulla marca di De Sade,
«lasciate ogni speranza» o voi che entrate, in blog
se avete il torto di non spartir merende col barone Sacher-Masoch.

la verità è che navigare è diventato un dramma,
senza aver attaccato all’usb del tuo Pc i fili dell’elettroencefalogramma:
chi non ha intuito che il www sia diventato un outlet,
sia condannato a osservar la rete come Boris Beckett.

[La malattia invettiva, 2018]