Gli occhi guardano fitti il muro,
qualcosa che non va c'e' di sicuro,
un' unghia tra i denti a completamento,
indice del fatto che non sei contento.

pensi e ripensi alla stessa cosa,
di cui l'anima tua non è orgogliosa,
non trovi pero' la giusta soluzione,
e non arrivi mai a una conclusione.

sospiri profondamente per poi sbuffare,
continui a non saper che cosa fare,
vince la tristezza a mani basse,
arriva a bersaglio come fan le tasse.

il silenzio intanto ti fa compagnia,
lui conosce bene la tua malattia,
per la quale ahimè purtroppo,
non c' è ne' supposta e ne' sciroppo.