Non è la Foce della vita un Estuario,
ma un Delta intricato di canali,
e sarebbe illusorio ed arbitrario
voler anche solo intuire il minore dei mali,
visto che in corpo ci diamo peggio degli animali.

Non è un Ciclo il Mestruo del Catamita,
ma una tortura incessante ed infinita,
non tanto per lui, quanto per chi ci vive accanto,
che deve saper patire proprio tanto.

Diciamo che metaforicamente, e del tutto casualmente,
somiglia a una zeppata scheggiata
nella "schiena" conficcata, tremendamente,

ad una lagna isterica e irritante,
che a vacillar ti conduce la mente,

ad una carta igienica vetrata,
con cui fra le natiche ti gusti una gran bella strofinata.

Io ci vivo in casa con un Uranista Catamita,
non perché gli sia complementare quale Sodomita,
ma in quanto due anni scarsi dopo di me nacque alla vita,
dai miei stessi genitori,
e già in quel momento definitivamente era persa la partita,
mica lo posso buttare per strada, o ai dormitori,
nullafacente e nullatenente, non è buono a niente,
ci ha tutti gli ormoni sottosopra,
come una che fuori posizione la vagina scopra,
e di conseguenza pure io sto fuori di capoccia,
e la sbatterei all'impazzata contro una roccia.

Santa Maria Madre di Dio,
ti scongiuro, fammi rinvenire una mattina irrigidito,
da frigorifero, morto stecchito,
dopo essermi assopito dolcemente,
precipitando nel sonno profondamente,
magari senza capicce niente,
spudoratamente t'impetro l'esenzione dall'agonia,
tanto a mò di mascherina porto le mutande sulla faccia mia,

sempre più, sino al punto di non ritorno,
senza Preti, tombe, né sceneggiate di contorno,
mi incenerissero nella raccolta differenziata,
anche se altrui studiò 'sta gran cavolata
sarebbe la mia ultima pagliacciata,

prima di sparire dalla faccia di m**** della Terra,
dove non ebbi mai un giorno senza guerra.