L'accappatoio di spugna bianca
pende, appeso a testa ingiù,
dai fili del balcone di sopra:
protende le sue braccia vacue
come le orbite di un trapassato,
sinistre , verso la mia persona.
mi sembra che voglia strapparmi
via l'anima: il vento di Primavera
l'asciugherà presto, scacciando
il fantasma cattivo che l'abita.