Parole,
inerti macerie,
brandelli
d'esistenze
disamorate,
panorama
del mio
paese
ove
neppure
il gesto
sacrificale
rompe
la immota
somiglianza
dei giorni,
né
le vesti
sante
coprono
la nudità
degli istinti.

e i poeti
non
hanno
più canti
né messaggi
di gioia,
nessuno....
... una speranza.
se pur misera