Se la mente non fosse
un alambicco vuoto
e desse qualcos'altro
che tossi agre d'ottone,
ti parlerei del sole
di prati, e cieli azzurri,
dei ritmi della terra
che fa danze del ventre
al flauto di stagioni:
ma è vuoto l'alambicco
e da profumi stanchi,
non vedo più i tuoi fiori
vorrei fossero bianchi