Eccoci, dunque. Qui finisce il Tevere.
biondo, una volta, come biondo
era il grìo sulle colline
dal pendìo dolce, sotto un cielo enorme
di speranze, di sacrrifici e di virtù,
e biondo era il centurione di guardia
alla porta del campo, ed alla legge di Roma,
ed ora corre, mestruo fangoso
di ventri di cemento, dal sentore
dì detersivi e di magnaccia morti,
che aggriccia la pelle: e, sopra il molo,
ospizio di ruggini vigliacche
che han barattato l'onda salsa e pura
per una morte quieta in questa fogna,
il figlio assurdo di una terra assurda:
un cancello, sbarrato avanti al mare.
si teme forse che, una volta giunta
al limitare estremo della fogna,
la gente spazi troppo con lo sguardo
e assaggi il gusto della libertà?
meglio sarebbe stato un muro: il mare,
così infinito, privo di galere,
è un simbolo perverso: meglio un muro,
che possa scongiurarne mai la vista,
sì, perché, adesso,quella vela incinta
di vento fresco e di speranze pazze
che taglia il mare e arranca verso nord
oosso ancora vederla: grave errore!
adesso potrò chiedermi, persino,
quale sarà la sua destinazione:
in unn giorno e una notte, ci pensate?
quella barca può giungere a destino
e in un paese libero, per giunta!