L'angelo s'avanza nel viale silenzioso
del parco pubblico, la notte di Natale:
i suoi piedi non sfiorano la neve,
che si scansa, rispettosa e lieve,
al battito delle ali immacolate.
lontano, giù in città, ci son gli scoppi
dei tappi di spumante, e auguri stentati
usciti a stento da sorrisi tirati.
sulla panchina s'agita un barbone,
in un letto di giornali e di cartone,
l'angelo punta il dito, gli infonde calore,
e il sogno del povero si tinge di colore.
prima che il viale finisca in mezzo sai
poi ci sono i piccioni, palle grigie
di piume tutte gonfie contro il gelo,
che si chiedono perché il Padreterno
abbia dovuto inventar anche l'inverno,
e le altre tre non gli siano bastate,
delle stagioni che aveva già create.
l'angelo sorride condiscndente,
lui lo sa il perché, ma non può dire niente...
prima che il viale sbocchi in mezzo ai prati,
ci son due statue, chiamate "gli innamorati"
perché si guardan negli occhi da tanti anni
che han dimenticato i loro affanni:
aon nudi e belli, e non sentono il freddo,
e sotto le carni di marmo ghiacciato,
l'angelo sente il ritmo attenuato
dei cuori che non conoscono la resa,
e dona loro il suo più bel sorriso,
poi vola il alto, a portare il fardello
tanto leggero, di un sogno troppo bello
perché mai si possa dir finito.