Aspettano da tanto, schierati
a decine, sopra i cornicioni,
o appollaiati sui fili dei lampioni:
non parlottano molto tra di loro,
non litigano e non s'inseguono,
in un'attesa silenziosa e tesa,
un arco incoccato da troppo tempo,
fatto di cento ali silenziose.
poi arriva lei, la santa dei piccioni,
barcollando sotto la croce dell'età
e delle piaghe inferte dalla frusta
di un'esistenza amara e solitaria.
porta un sacchetto rubato con fatica
alle sue magre risorse finanziarie,
pieno di grano, di miglkio e d'amore
per quelle umili e sozze creature:
ed è un rombo di tuono quello fatto
da centinaia di ali assatanate,
che strappa un gridolino di paura
a una ragazza sorpresa dalla festa.
festa d'amore, di chi nella miseria
ha capito che il segreto è dare,
anche soltanto a un popolo pennuto
come quello, di piombo iridescente,
dei piccioni.