Quelli che passano la vita
col naso tra le pagine dei libri,
dicono che l'arte dello scrivere
è nata nella mezzaluna fertile
più o meno seimila anni or sono:
serviva per contare in magazzino
giare di grano ed anfore d'olio,
così il feroce tirannello
era sicuro che il magazziniere
non faceva la cresta sul totale.
poi si è passati a concetti più evoluti:
quanto era bello il naso del signore
che da solo pareva una colli8na,
quanto era grande la sua gloria in guerra
pagata col sangue dei soldati,
quanto imponente e vasto il suo palazzo
ed ampio il magazzino dove lo scriba
segnava nell'argilla giare e sacchi:
è mai possibile che Dante e Shakespeare,
che Byron e Baudelaire siano discesi
da un'esigenza tanto miseranda?
quelle dita benedette dal buon Dio,
che intrecciavano dal nulla le maglie
della sua gloria, quelle aquile
che gridavan tra le cime immacolate
sono nate contando sacchi e giare:
ma non c'è da indignarsi più di tanto,
forse è questo il miracolo più grande:
anche il fiore più prezioso trae la linfa
dalle radici immerse in mezzo al fango.