c'era una volta una sartina bella
che aiutava mia madre nel lavoro
di gran pazienza, di cucir vestiti
per borghesucce riche e un po' cafone;
aveva la voce come una campana
che tintinnava, ai colpi di battaglio
di una grazia incorrotta e naturale,
chiamando i fedeli del contado,
persi nella caligine del mondo,
a raccolta nella cappella in cima al colle.
mi raccontava favole e storielle
tratte dalla sapienza popolare,
ed io l'amavo, dall'altezza folle
dei miei cinque anni, perché percepivo
fluire in lei una grazia così forte:
che mai sarà questo incantamento
che spinge un moccioso di cinque anni
verso una donna tanto più cresciuta?
il vero sapere mai risiederà
nello spirto contorto di Platone
o nelle masturbazioni velleitarie
dei teologi d'ogni latitudine:
c'è un'unica sapienza in questo mondo,
ed abita in un bambino di cinque anni.