Quando sto davanti al foglio bianco
con la penna, minacciosa, in msno,
una vocina dentro di me dice:
"Scrivi qualcosa, ma che sia immortale!"
e pungola le mie carni con lo spillo
dell'insoddisfazione: e io ne soffro,
ma non ce la faccio a raggiungere
i portici dove s'incontrano gli dei,
su, sulla cima candida di marmi
del monte Olimpo. E c'è una ragione:
il dio delle piccole cose mi abbraccia
e mi impedisce di scrivere in grande,
con una stretta ancora più forte
di qqiella di una piovra degli abissi.
perciò dovrete tutti accontentarvi
di queste mie rime raffazzonate,
modeste come una servetta immigrata
che va al mercato a fare la sua spesa,
con abiti modesti, ma putili...