Quando passo per la strada, i barbari
dicon con voce di scherno: "Guarda!
passa il grande poeta!" Sì, son poeta,
alla faccia di chi mi vuole male,
non capendo che di piastrelle
da taglare a misura, e incollare,
o rendiconto, che devono quadrare:
l'anima loro ha sviluppato angoli,
che sporgono, e feriscono la carne;
ci sarà mai un dio della giustizia,
che mai potrà essere comprato
con soldi o con promesse di carriera,
che danni queste anime deformi
a gemere, bruciate dalle fiamme
eterne, che sgorgan da loro stessi?