Niente amaro,
che sia dolce la notte
su scivoli di luna
senza crateri
toccando appena sulle punte,
il buio sul lavello lucidato
sulle porte socchiuse
sul respiro che si fa regolare,
riempie a poco poco la casa
sopra occhi
che cedono controvoglia,
e sussurrare appena
domani ancora.