Ho inseguito il piacere
come consolazione alla vita;
ho bevuto senza freno
e amato come fosse l'ultima volta;
misero signore assoluto
di un feudo ricco solo
di coraggio e disperazione,
senza affanno e senza rimorso alcuno.
Non mi fanno paura le critiche
e non mi fanno male gli schiaffi
che la vita mi ha dato
senza alcun risparmio.
Non mi fa paura ricominciare da capo,
ancora una volta,
oggi come ieri,
ieri come domani.
Ho conosciuto momenti migliori
dove non dovevo difendermi continuamente,
dove potevo vivere senza giustificarmi.
Ho conosciuto luoghi diversi
dove riuscivo a non perdermi
e dove anche un filo d'erba
era qualcosa di infinitamente prezioso
e luoghi oscuri,
veri ricettacoli di putridume
dove anche il più puro dei gigli
si trasforma in amara cicuta.
Ho conosciuto persone amiche
che non mi regalavano fiori spinosi
e senza odore,
che non cercavano di cambiarmi
a tutti i costi,
che non mi hanno mai messo
contro me stesso.
Ogni sera mi innamoravo di nuovo
per tornare a piangere
solo
ogni nuova mattina,
benedicendo il destino infame
che mi aiutava a vivere.
Ho cantato sotto la pioggia
e ballato sotto il sole,
vagando da un porto all'altro;
ho rifiutato gabbie dorate
per finire in soffitte polverose
accecato dal rimpianto;
ho giocato a lungo con i miei
sensi di colpa fino a farmeli amici,
fino a farmeli complici.
Notti infinite,
dilatate dal tempo
e macerate dal dolore,
notti ruffiane che ammiccano
come puttane da strada,
notti in cui ubriaco
ho cercato di vivere anche
il mio silenzio.
Posso farti ridere, se vuoi,
ma posso anche piantarti
come un coltello affilato
i miei occhi arrossati
fin dentro l'anima
graffiandotela
e mettendotela a nudo.
Il mio altare è invaso dall'erbaccia
e dalla gramigna,
dimenticato in un angolo polveroso
della mia esistenza,
confuso con mille visi ignoti
che ghignano
mostrando i loro denti ingialliti.
Il mio ritratto è fumo nella notte,
è vicolo sudicio del porto,
è mare inquinato dal vivere.
Non so fare niente,
non capisco niente,
neppure perché ora piango sulle ceneri
della mia vita
nutrendomi del mio stesso pianto.
E poi di che mi lamento?
Fuori c'è gente che muore per le bombe,
per la fame,
per malattie terribili e furibonde
generate dalla più terribile delle matrigne,
inventate da uomini che giocano a essere dio.
Fuori c'è gente senza speranza
con il dolore per compagno
e la rassegnazione come unico amico.
Fuori c'è gente che ha perso tutto,
quando il tutto è davvero poca cosa;
fuori c'è gente che non si fa neppure più
domande e non aspetta ormai
alcuna risposta.
Fuori c'è gente che deve coesistere
con l'indifferenza
e il falso pietismo.
Fuori c'è morte,
macerie fumanti,
visi scavati dall'odio,
occhi che non hanno più lacrime:
la più precisa rappresentazione
della vita su questo piccolo,
insignificante pianeta
sperduto in un universo astratto.
E io di che mi lamento?
Non ascoltatemi.
Non ascoltatemi e fate silenzio;
spegnete la televisione,
riponete la carta di credito,
rinunciate al telefonino,
alla settimana bianca,
alla discoteca,
allo stereo,
all'auto lussuosa,
ai vestiti firmati
ai finti tatuaggi
e agli inutili pearsing
e forse riuscirete a percepire
l'urlo di dolore di tutto un mondo
che io porto dentro di me
e che a voi è assolutamente estraneo.