di poesie ne ho scritte tante

di poesie ne ho scritte tante,
poche belle, molte brutte,
il resto son proprio da buttare.
ma se mi chiedi perché scrivo,
beh, non so rispondere.
forse perché son schivo
e non mi fido dell'azzurro mattutino,
del sole che gorgheggia fra le nubi,
o di me stesso.
aver la penna fra le dita è come
maneggiare il proprio attrezzo:
a volte è per piacere,
a volte per disperazione.
non avevo grandi ambizioni,
se non quella di finire
sui libri di scuola per tediare
qualche fanciullo scapestrato,
o far sognare, in gran segreto,
qualche donna che di versi
fa lenzuola. Ho fallito, per adesso.
se ti chiedi perché scrivo,
beh, non so che dire.
forse è per non morire come un cane,
per illudermi che tutto ciò abbia un senso.