Le parole sono fuoco del mio inferno;
più il fiato preme sulle labbra amare
più questo eterno volo si fa ripido.
il solo costo del vivere per le arti.

morire per poter tornare a vivere,
ingerire cumuli di lerciume per far
brillare ancora un tono castano
in occhi robotici. Il solo costo, fratelli.

e veder poi, che ogni chimera di gioia
o di dolore, sembra più un rantolo
è il colmo per le mie statue immense,
ed il vuoto per le mie lacune d'amore.