quando tutti
i guerrieri mi
chiederanno
scusa,
non serviranno
le parole,
non serviranno
i lavori forzati,
non diverranno
poesie le vostre
pietre...
l'amore delle
vostre donne
diventera' come
piume
d'oca...
e sara' inutile
lanciarvi con
rabbia e follia
in nuove
guerre...
le vostre armature
senza gloria,
saranno tenere
come il
burro...
morirete da
vigliacchi,
scappando
senza sosta..
l'infamia di avermi
ucciso a tradimento
non vi dara' tregua...