Di notte mi son seduta sul letto e t'ascoltato russare,
t'ho incontrato nella slot di una virtual machine,
e ora guardo con stupore la tua schiena
bianca, fin troppo magra da contarne le ossa,
mentre la luna rovescia l'insolubile
dolore del mondo sul tuo sonno.

Non posso vedere i tuoi piedi
ma devo credere che siano
piedi con la pelle spessa.

A chi appartieni?

Sei vero?

Penso alle farfalle, alle frittelle fatte in casa,
al vino della domenica,
sembrano tutti più che buoni
e così banalmente reali.

Ma non posso fare a meno di essere
una donna, siamo tutti destinati
a essere qualcosa: il grillo, lo spazzino,
il delfino: è come se ciascuno fosse
un quadro, appeso al muro
in qualche galleria.

Mentre ora il quadro si gira
sulla schiena, e sopra il tuo gomito piegato
posso vedere 1/2 bocca, un occhio
e quasi un naso.
il resto di te è nascosto
invisibile
e mi appari come in
un'opera moderna,
contemporanea
forse non immortale.

Però stanotte ci siamo amati.

Continua a russare ti prego

(libera interpretazione di Bukowski)