La nostra vita a Montmartre

La nostra vita a Montmartre
è più banale di quel che si crede
Sulle scale, lunghe e quotidiane
s’asciugano le scarse risorse
e le mancate sieste pomeridiane
rendono la notte un delirio di Narciso
che specchia le occhiaie fatiscenti
nell’acqua unta del secchiaio

Al secondo albeggiare, alle sette di Parigi
dopo che il giorno ha già attraversato
il periodo blu ed il periodo rosa
vagabondiamo liberi e senza figli
Vorremmo rimettere in moto un vecchio mulino
girando la sua elica rossa di triplano
Incontriamo Campigli che sulla Senna
sangue verso il cuore delle modernità
si rifugia nell’epica antica e trova
nella geometria egizia di Faiyum
la valvola rara della non appartenenza
Cucina comoda, una comoda credenza
ecco cosa manca della landa natia
mentre spesso è un soffice divano
blu e dieci ore di sonno ( surreale )
ad aiutare più delle muse dell’oppio

Gli innamorati e gli artisti affollano le strade
come sonnambuli isterici di passione
Anche chi l’arte difende con le unghie
per innamorarsi si deve innamorare
d’un Alfred Douglas qualunque

Piove, piove, è tutto quello che succede
Piove, questa mattina piove molto
Anche nella poesia ormai mi riduco
a parlare del tempo
mentre la pioggia incessante sommerge la rugiada

Nessun movimento è davvero libero
E bene lo sanno
Coloro che vissero