(Sckitte ‘na ‘llusjòne de Pace éje)
dind’a ‘ddóre de pòvele garze
pure u altolà è struminde de uèrre
‘a móre furtigne assaje pigghje
kum’a ‘na vattute fóre d’u timbe.
arramaje karne fatte a pizze
sanghe chjù ne ngaccene è se vanne
sfacènne dind’ò umete kavete
tra l’èreve è i pesckune d’u kambe
a ndò kumbattute ce se ghéje.
ma alluéramènde fernute éje?

selenzjuse destemunje avvrazzate
dind’a cippe parene féde fà
sfelanne, nd’a nòtte skurde, k’i mane
avezate. Ma signe kulurate
de tracciande kuillu skurde sezjunèjene:
se stace sóp’ò kivalà, sóp’a frónde
a ndò u sparà suspise éje,
ma stutate d’u tutte nenn’éje.
ngime a’ kòppe nu munastére ce stà:
allassakrése i vambe u strudene!

nfume và, akkussì, è se nghjude,
u speragghje k’arrepurtate éve
kakkè speranze, sippure pikkule, de Pace.
l’have nzerrate, unuà, vune
ka se ngarekéje sckitte de mbedì
ka l’alme arrefjutéje de fà
vjulènze o de ghèsse vjulendate.
È angóre éje, è n’ata vóte,
sóp’a vòkke ‘a furtigne móre
de cènnere, sanghe è mòrte!

(È solo un’illusione di Pace)
nell’odore di polvere arsa
anche il cessate il fuoco
prende il gusto amaro
come una battuta fuori tempo.
ormai carni straziate
non emettono più sangue e si vanno
deteriorando nell’umida calura
tra l’erba e le pietre del campo
di battaglia.
ma è veramente finita?

silenziosi testimoni avvinti
in ceppi sembrano farne fede
sfilando, nella notte buia, con le mani
in alto. Ma segni colorati
di traccianti l’oscurità sezionano:
si sta all’erta, su fronti
dove è sospeso il fuoco delle armi,
ma non è del tutto spento.
sulla cime del monte c’è un monastero:
improvvisamente le fiamme lo distruggono!

sfuma, così, e si chiude,
lo spiraglio che aveva riportato
qualche speranza, seppure piccola, di pace.
l’ha tolta, di colpo, uno
che si incarica solo di impedire
che l’anima rifiuti di fare
violenza o di essere violentata.
ed è ancora, e di nuovo,
sulla bocca l’amaro gusto
di cenere, sangue e morte!