Pappardelle al sugo di carne e Shostakovic.
eppure la poesia si fa sentire ogni tanto
e nella mia allucinazione a volte riesco
a pescare qualche bella spigola.
stelle al caffè, sempre accese e toniche
illuminano a comodità, io continuo a strisciare
fra le ossute chiappe d’una strega che mi vuole morto.
questo periodo si legge poco e male
tra un paragrafo e l’altro e qualche anno di vita in meno
con il pensiero rivolto al sogno
una vita nuova, i soldati non marciano più
nel mio cervello, nessuno sparo.
la morte continua a baciare
le guance trasparenti della disillusione
mi rimangono i forti abbracci della famiglia
e poi niente. Un’emorragia di lacrime mi assale.
in questo tempo di idee fugaci
spengo la televisione
e mi appresto
a dormire.
agitato.