C'è un tramonto che dura su queste colline
dove venti leggeri detergono cieli
dai colori di brace che adagio consuma

come al ceppo che sfrigola dentro il camino
nelle sere di storie e castagne bruciate
e di vino, di ombre allungate sui muri,

tutto prende un colore di fiamma dimessa
su persone accosciate a falò moribondi
quando cessano canti, discorsi, parole.

qui la sera è davvero una lenta agonia
di rumori pensieri episodi sommersi,
mentre Venere ostenta un residuo chiarore.