Le ore furtive
passano come echi
che lontano affrescano i monti
sono in bilico coi nevai
sfiorando i minuti in attesa
di valanghe
così che riaprano i ricordi
in mille secondi di cristalli
in crono pigio il tasto
di un via che
non ha mai avuto partenza
passo di passato in presente
così come si fa tra le crepe degli abeti
scivolando in un vuoto futuro assente
È un bianco increspato giunge
a ricordarmi
quanti giorni persi
a contar le ore
i minuti i secondi
che danno fine agli anni
lasciati al vento
di dicembre