Fredda la mattina dei Santi
fa galleggiar fra nuvole il mio nido
ma so d'un sole opposto a questo greto
ch'or mi si cela.
candele nella penombra si fan clessidra
di questo tempo immoto.
torneranno le rondini a svegliarmi
e chissà, tornerai tu
col tuo nettare d'altrove.
occhi di giara nell'attesa tua
conservan lacrime per dissetar germogli.
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