Sgretola il passo nel nebbioso manto
e sento un gran silenzio. Chi ha cucito il fiato?
Non sono morto? No, sono scomparso
controvento
tra foglie in viaggio da un ramo secco.
Mattino. Penso a corvi in cielo
tra canti che salgono e discendono, fuggono,
dalle strade sulle strade per le strade.
Il dolore alle ossa insiste come un pianto
e mi chiedo dove sei;
qui mi abbraccio se non ci sei, lì ti chiamo
ma non rispondi mai.
Spesso mai mi hai dato da piangere
e adesso neppure questo fai.
Srotolo lo spazio nelle notti in bianco
e chissà se questo inverno ci sarai.

.A.G.