non piove, è venerdì, a Cesena ci sarà
tua (appunto) sorella, io sono nella
città del Great Complotto (ciao Virginio)
calando come un attacco u.f.o.
ricevendo orgasmi elettrici nell'anima
fonetica ogni volta che penso
alla grafia dei Fhedolts,
con quella sequenza effe acca
che non si vedeva dai tempi
della Fibula Praenestina (questo mi pare
d'averlo già scritto
ma a voi deve parere
d'averlo ben letto)

la quale è poi un forse falso, come me,
come me non lasciando capire
se lo sia o meno, ribaltando i cervelli
d'ogni nidiata di filologi al tentativo

se per questa città del Friuli
vedete girare qualcuno
con la schiuma della basetta che incastra rami
scimmie carapaci d'insetti morti foglie secche
con le labbra turgide come accanite dagli scorpioni
e un vistoso batacchio nei pantaloni,

quello non sono io,
quello è Ugo Foscolo

se vedete un figo della madonna parlare
di cose mozziafiato che neanche sapevate esistessero
con la competenza di un mandarino e la swingante,
tagliente agilità di un dandy,
vestito anche benissimo e circonfuso come da un alone di gloria,

c'è qualche probabilità che lui sia io.