Di lei,
mi resta la fragilità
di quelle ultime sere,
quando fuori,
l’inverno,
copriva
piovose giornate
di grigio.
di lei,
il piglio severo,
di chi ha lottato
con la propria esistenza,
senza mai riuscire
a riposare.
di lei,
quell’immagine
il cui rombo di tempesta
non ho mai capito.
la osservavo,
chiedendomi,
è mai stata mia madre?
e ho sempre sperato
che riuscisse a capire
che non volevo le sue viscere.
e’ uscita dalla mia vita,
ed ora,
anche quell'ultimo,
esile filo,
si è rotto,
in questo strano,
immobile silenzio,
dopo la tempesta.