Bianca,
sopra una rete
come di pescatore,
volteggi in cielo,
leggera, a volte,
come farfalla,
rapida, a volte,
come meteorite.
E mani aperte
e braccia alzate,
e gambe vorticose
e sudato affanno,
ad impedire che ti posi
sulla nuda terra.
Non qua, non qua,
devi finire,
vai,
oltre quella rete,
vai,
oltre quell’orizzonte,
cometa luminosa
in una notte maggio,
folgore argentea
nella notte tropicale.
Bianca,
sopra una rete
ogni giorno,
a trovar qualcuno,
che ti lanci in alto,
ti segua in volo,
vita, negli occhi,
e nel cuore,
un soffio di futuro.