Sopravvissuti alla guerra e alla fame
stiamo qui a consumare il tempo
senza la leggerezza e la luce
di una primavera sempre più lontana.
Giovani e vecchi l’un contro gli altri
valicano i limiti di ogni morale
ma non trovano pace
e arranca il loro pensiero.
Il mio, una fredda alba di autunno,
si perde in via del vento,
quando non ha parole da aggiungere
al rumore dei passi,sulle foglie secche,
non ha parole,
per questo mio rassegnato silenzio,
tra le foglie secche.
Triste e maestosa una quercia
dalla corteccia spoglia e rugosa,
mi sbarra il cammino,
disegna con i suoi rami scuri l’orizzonte,
che al sorgere del sole va rischiarando.
A lei appoggio la mia fronte
a lei chiedo di placare il dolore
e l’inquietudine dell’anima,
con le mille storie d’amore e di morte,
che il frusciare delle fronde ha raccolto
anno dopo anno in via del vento,
al volgere delle stagioni,
al rumore dei nostri passi,
sulle foglie secche.