La scorciatoia
la lascio ai gatti,
rudere di code
in fila
d'astinenza.
Io dentro
mi porto
l'eguale lentezza
dellla luna
di novembre,
nebbia
che allunga il collo
alle starne
prima del viaggio.
Un brandello di whisky
sul tuo dipinto,
io che astemia
mi graffio la caviglia.
Insidiosi insetti
ancora armeggiano
sui pori di cera,
al buio
delle fiaccolate
scese a valle.
E' finita l'estate.
Verrò un'alba
forse
a riprendersi
l'antico fiore
che si consuma,
passaggio di stella
al cuore
senza rimbalzi.