Correre sempre nel vento
mentre l’occhio è ancora cieco
per l’amore mal-riposto,
troppo.
L’ultima volta epifanie nel tuo volto
reggevi la Nikon e il flash
e sequenze di strade. Tu sei il Buon Pastore,
mite avvicini il mio io nero,
io non vedo i segni del carisma
tu che benedici col dito alzato
e fai frantumare il giorno.
Ma fra lenzuola senza biancheria
come di bosco
è l’aria che si respira
in-certi mattini
la stanchezza sale piccola falena
dal cimitero in fondo appoggiato alla chiesa.
I nostri vecchi che pregano e imprecano
e noi senza dio che proviamo ad amarci al buio
e a rifare luce.
Io apro gli occhi solo adesso che come betulle appaiate
i nostri amori spiccano voli successivi
dall’aiuola sporca del paradiso di fronte.