L’afa dell’estate riempie i polmoni
e la terra trasuda l’umido
il becco s’avvia al macello
fiero e convinto che arriverà l’autunno

Il pianto, il monte, ed il fiore
un amore impossibile, un amore nascosto
L’ingenuo pensiero di essere il solo
lui s’è fatto derubare.

Le fatiche del volo, la salita ed il tempo
donate alle mani della follia
sprecate, giocate e maltrattate
come fossero sterco maleodorante.

La foto sul comodino, un libro, un bambino
uno scrigno d’oro perso nel tempo
il diavolo infuocato sbrana il caprone
e tagli di sangue ricoprono il suo manto.

E rimane il cervello, si lascia l’amore
dove le cose non hanno tempo
e la vita diventa spasmi di privazione
il continuo tentennare, senza arrivare.

S’è affaticato, stravolto, e mattato
è stato troppo sole e troppa pioggia.
Le sue ossa secche non hanno più midollo
e il suo viaggio sta per finire.

Da cieco è il suo destino, con coscienza
guarda indietro, e davanti gli ultimi passi.
convinto d’aver fatto del bene
muore pieno del dolore deg’altri.