Tu vedi la luce
che l’aria conduce.
Gli occhi assetati
stanchi, affannati
da antica tensione,
labbra tremanti,
labbra appassite
biascicano quanti e tanti
brani di mille vite,
vite passate, tracce finite.
Poi giunge la sera,
non è primavera,
poi giunge la notte
e rammenti le botte
del tempo lontano
che ora tu speri, ma invano
di averle chiuse in una mano.
Tu vedi la luce
che l’ora conduce,
tu vedi i ricordi
del tempo passato,
il film dei primordi.
E saluti a quello che è stato.