Oh Santa Povertà t'irrido, e mostro
A te le mie irte natiche riottose.
Adesso bolle quel non più egro mosto
Che l'intestina cavità m'irradia,
Ribolle, e vanità ben più formose
Mira, languendo, in luogo dell'ossuta
Tua santità. Fermenta caldo il mosto,
E mentre al solito le dita assolve,
Sparuta dice solo di risolti
Suoni e mai arditi assoli, una sbiadita
Musa che in strali e tuoni si dissolve.
Nero, diviene il mosto grano e sperma:
Nera finché non brillino le amare
Sorti, ormai fosco e maturo scodella
E spalma linfa vera, il grano; e pota
La sua propria semenza affinché concia
Non sia caduca. Ameno e ardente il raro
Virgulto che così risulta: e strano
Dinanzi al parto il Cielo man a mano
Si fa e non più tignola il mio tesoro
Corrode – questo il grande evento. Oh Santa
Povertà, mira il Cielo rado, il Cielo
Che si sfalda e che crolla – e quest'osceno
Virgulto nato dal mosto dal grano
In calda zolla, che cresce e che ricco
Matura. Tra le porpore le sete
E gli ori si disgrega il Cielo terso,
E l'epulone già la sua natura
Seconda e la mollezza del suo ghigno,
Perso. Se non allori se non scarna
Idealità, che la bellezza almeno
Di levità gioconda e obesa – un calle
Barocco che maligno mi consuma,
Rechi a te o Santa Donna occulta offesa:
Perché non secca nel terreno occaso
Il virgulto, perché ricco matura.