Che avanzi, avanzi (posso? le è permesso?)
Col suo corteo di succhi
Biancastri, scivolando lungo il solco
Aperto del formoso
Tuo sederino – un gran culetto bianco
E rosa – , giù in tal strada (senza trucchi
O smancerie, davvero)
Fin verso la rugosa
E oscura soglia di quel buchino
Tanto stretto, la spada
Che, papillosa, in nulla ti trascura
Per secondar la voglia del mio vizio
Porcino; e mentre tutta
Ti umetta oh quanto vorrei che potesse
Avanzar lì, vischiosa
E pura tra i suoi rivoli perlacei –
E sprofondarvi quasi,
Con calma, senza fretta, come ricca
Proboscide d'umori,
La mia linguetta: pezzo di golosa
Carne ben appuntita,
Che si protende sempre più e più stretta
Diviene ancora, e viola,
Verso l'immaginata meta (è solo,
Lo so, immaginazione) di quel gioco
Scurrile, come imbuto
D'infantile sporcizia andirivieni
Che in noi serpeggia, o donna
Letizia, ov'essa sugger bramerebbe,
come fosse benzoino
Sciropposo, di cacca un accennato
Barbiglio, e – oh scempio! – un tocco
Di lieve arietta da una tua scoreggia
Con cura assaporare:
Ché non disdegna il gusto mio caprino
I forti aromi; e che in uno sbadiglio
Non vuole – soprattutto! –
Abbia la vita, mia e tua, triste fine.