Sto bene...

sto male;

ed è a questo,
dicono,
che t'abitua amare.
Ma pari a questa volta,
non sarà mai ancòra:
perché già so che in lei
è sciolto
uno spirto
che mai sarà
nel cuore d' altra donna.
E tremo:
non posso ammetterle...
ma non conta niente
se è così bella,
se è così desiderata,
o quel che altro io non so...
ma conta questa verità,
che è folle
fino alla vergogna:
ed è che io non vorrei
che esser come lei.
Per lei sola potrei, sì,
baciar le labbra della mia fine
che mai così vicina
ho guardato la mia morte.
Vicina
quando penso
a quel che tengo in mano
e che mi sfugge
come il muto suono
d' un pensiero.
Oh s'io amassi invano
lo sai quale destino
alla vita mia rimane!
...
E ora è finita.
Ma non muore il ricordo:
...Che il desiderio mio
non aveva che il tuo volto.