E’ il tempo dei frutti
a colori maturi,
del giallo che gira
nel girasole,
dei semi che crescono
nel nido,
è il tempo dei caldi amori…
Gli anni dei capelli
dal vento intrecciati
scorrono come il dolore 
sulle spalle del tempo,
come le sorgenti
nei palmi dei colli,
come i tuoi sguardi ribelli….
E’ il tempo del forno acceso
che cuoce il pane
della stagione,
tra le fiamme dei desideri
scoppiano le scintille dei ricordi
di ieri e di oggi.
E’ il tempo del croco
per domani,
un ponte giallo- violaceo
tra la primavera e l’autunno estivale...

Marilena Rodica- Romania