A volte non conosco il passaggio delle
nuvole sorrette dal mio sguardo incerto

come non capisco i tagli delle ombre
sulle pietre, le fessure
d’aria in mezzo all’erba

o le circonferenze danzanti che fanno
delle foglie i dubbi coloriti dei miei giorni.

Confesso tutta la fatica dello stare immobile
col peso dei miei occhi
sostenuto dall’ovale amico delle mani
solo per guardare l’espansione delle ore in cielo
quando il margine del sole
butta all’aria ogni cromìa
di stanze e di pareti.



Ho un incerto palpitare delle braccia
se non riesco a confinare l’esistente con il vivo

non so, non so spiegare perché piangere
o mordere le labbra dopo un sogno

sia il timore che accompagna
il nostro cerchio delle facce somiglianti

o la folia del tempo inutile e sbandato
che una sera morirà tacendo
tra le semine dell’orto.