Fingiamo ancora che sia puro
Ma è sporco come ogni cosa del resto
È giunta l’ora di farci bruciare sul rogo del nostro tempo
Non perché serva a qualcosa
Ma semplicemente per lavare la colpa del tempo stesso
E purificare l’anima allontanandoci dall’acre massa
Roghi di streghe, impiccagioni,
Taglie sul nostro collo, camere a gas