È produttivo il mio viaggiare in treno
e una penna nuova che ho trovato
dal tratto splendidamente sottile.
Seduto con gli occhi pesanti per la lettura
posai il libro e guardai fuori:
l’udito se ne andò e si creò il silenzio,
la luce alternava l’intensità e
l’aria era qualcosa di consistente
che entrava e usciva dai polmoni.
Nessuna delle bocche che fissavo
si muoveva ma se lo avesse fatto
non avrei udito nessun suono.
Filosofando in cerca dell’Ottimismo
inciampai nell’orgoglio e
mi scontrai con la durezza
dell’insignificante e dell’utopia svelata,
fuori era ora buio e
i suoni lentamente ritornavano:
l’angoscia di dover far forza sulla mente
mi rese stanco ancor prima d’iniziare.
Cerco continuamente una fuga
ma più cresco e più mi riesce difficile.