Laggiù, in fondo a quel cielo di vetro
capovolto nello specchio
dove il sole si fonde con la luna,
il tramonto è già un’alba.

Al di là della siepe in fondo al giardino,
dove gli occhi non vedono oltre,
il buio è una luce
intensa quanto nera la sua ombra.

Dietro quel muro dov’è scritto W la pace
c’è una guerra,
i fiori di vento non hanno odore
ma il rosso del sangue per colore.

In questo mondo che s’allarga a macchia d’odio,
dove i sogni non fanno la felicità ma i soldi ci provano,
dove chi per specchio ha pezzo di vetro,
dove chi è in guerra con se stesso trova pace in fondo alla siringa,
dove i bambini sono giochi per adulti,
dove il sabato la strada è un duello all’ultima curva,
in un libro
io scrivo e tu leggi che la pace è la guerra più lunga.

Tutti ci sentiamo colpevoli
per quel che non facciamo
mai abbastanza
eppure la sofferenza del prossimo
è un’ombra che ci appartiene,
diamole un nome ed una voce
fuori dal coro
che sgomitando urla forte
...c’è ancora amore!
da chiedere, prendere e dare,
dopo la pioggia
già ci aspetta il sole.