Esistono luoghi lontani dove le strade sono pagine di libro, paesi divisi in capitoli, colle di costole di manoscritti che si gonfiano qua e là come dossi morbidi di gomma, stampe litografiche di nero inchiostro dove si abbeverano le dita dei passanti, prefazioni stese come panni ad asciugare agli ingressi delle città, prologhi di benvenuto ed epiloghi di arrivederci.
Esistono luoghi dove i semafori non hanno colori, ma punti e virgola, dove le siepi sono linee arabesche di decorazioni stilizzate, e passeggiando ci si può imbattere nei parchi delle parole, nelle fontane degli accenti, nei cestini per la raccolta di idee, nei prati esclamativi, nei sentieri disegnati da matite di lettori.
Le case poggiano su strofe galleggianti, nelle rime si snodano le strade, i versi sono borghi di case basse con tetti di marzapane i cui rioni si dividono in terzine; gli alberi muovono la chioma semplicemente voltando pagina, gli uccelli si divertono a volare nello spazio angusto di due punti sospesi e nelle parentesi si adagiano passeggini di bimbi che giocano a raddrizzare morbidi punti interrogativi.
Su panchine fatte di puntini di sospensione i poeti pensano … e passano auto le cui ruote sono asterischi di blù.
Il parapoetiso è la mia terra ed è lì che sono nato; nei polpastrelli muovo la mia storia, potete tenerlo in due mani e portarlo con voi in ogni luogo, tutto quello che chiede per vivere è luce e la vostra voce per parlargli.
Buon viaggio signori.