Mi sento vuota.

Ciò che è rimasto dentro di me è color di rosa.

Ma tu mi hai distrutto.

Con poche parole mi hai smorzato il respiro.
Quanta pena mi fa il mondo.

Tante parole che suonano
come cancelli cigolanti e
lasciati sigillare dall’ira.

Quanto ancora sarai ombra di tutto ciò che sta accadendo?

Tante parole che gironzano
tra una parte e l’altra di questa mattinata.
Chissà se un' ulcera perforante potrebbe anticipare la parola fine.

Chi sbaglia?
Chi pensa di non averlo fatto?
Non nutrire rancore?
E questo come sarebbe possibile?

E allora ti parlo
e ti parlo solo ora perché vedi tutto questo mi sembra impossibile cattiveria.
Gratuita.

Una cantilena è nella mia testa,
tutto ciò che rimane è la sensazione che qualcosa non sia stato ancora compiuto.

Come può essere possibile all’inciampo regnare indisturbato?
Non è staticità ciò che cerco in queste ore ma solo l’effimero.

La mia voglia di essere accondiscendente
mi sfianca,
mi stronca,
mi lascia divisa in due metà
metodologicamente opposte.

Sarà possibile perdonare?
Sarà possibile omettere il rispetto per me stessa?
Sarà possibile perdonare il perdono?

Ma tu hai ancora il coraggio di parlare.
Che un fulmine ti trapassi quel poco di cervello che ti è rimasto.

Vorrei ricordarti di non mostrarmi la via della redenzione e di non cercare di dirmi cos’è la vita.
Estraneo è questo concetto.

Tutta una vita a non capire effettivamente questo.
Tutta una vita a darvi poca importanza,
ma noi siamo sangue pompato,
siamo sangue incanalato.