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Sarà il cielo
con le sue ferite azzurre al tramonto,
o forse la terra,
questa polvere ostinata
che continua a generare fiori
anche sopra il dolore degli uomini.

saranno le tue mani,
capaci di fermare il rumore del mondo
solo sfiorandomi il viso,
o il tempo,
questo ladro silenzioso
che ci ruba tutto
eppure lascia intatti certi ricordi
come stelle inchiodate nella notte.

sarà l’amore immenso,
quello che non si spiega,
che arriva senza logica
e rende sacro perfino il caos
delle nostre vite stanche.

o forse il mistero vive altrove:
nelle strade illuminate dopo la pioggia,
nei passi lenti di chi torna a casa solo,
nei cani smarriti che cercano una voce,
un odore,
una carezza capace di dire
“non sei perduto davvero”.

perché la vita sembra questo:
un’immensa ricerca.
tutti cercano qualcosa —
dio,
un corpo da amare,
un senso,
una pace breve contro il petto di qualcuno.

e intanto il mondo continua:
le finestre accese nella sera,
i treni che scompaiono lontano,
il vento che trascina foglie e preghiere
negli angoli delle città.

qual è allora il mistero della vita?

forse il fatto che,
pur sapendo di essere fragili,
soli,
destinati a svanire,
continuiamo ancora
a cercare bellezza.

continuiamo ad amare.

continuiamo a guardare il cielo
come se da qualche parte,
oltre tutta questa notte,
esistesse davvero
una risposta.