Poeti del tempo passato,
Perché vi destate?
Non è che estate

Voi, grandi figure, da dove
Venite, voi morti
Pieni di torti?

La vostra vita, già l'avete
Presa per i capelli
Ai tempi belli

Quel che rimane, della vostra
Passata avventura
È letteratura

Il mondo ancora teme nuovi
Voli, assurdi balzi,
Che il vento s'alzi

Dormite, dico, il vostro sonno
Non muovete un dito
Tutto è finito

Ma se veramente volete
Ora, rimanere,
Ombre leggere

Vi prego, infilatevi lesti
Fra queste cornici,
Spiriti amici

E se il giorno mi è pesante
I vostri bei carmi
Potran cullarmi

Da qua, mai sarete banditi
Se direte a parole
Le vostre fole

Se poi la lingua sarà secca
Dentro il mio bicchiere
Potrete bere