Una casa.
Un viale.
Un quartiere.
Una citta'.
Solo un foglio di giornale
per spirito di curiosita'
s'innalza
nell'aria calda
di un pomeriggio autunnale.
Volteggia come una
rondine a caccia d'insetti.
Plana piano piano verso
una vetrata ormai polverosa
e s'infrange come un
moscerino su essa.
Sul foglio c'e' scritto
in caratteri cubitali
questo titolo:
L'ULTIMO FERRAGOSTO DELL'UMANITA'.
La vetrata e' quella dell'ufficio
oggetti smarriti.