Son'io dei giorni
il gran cantore,
poetizzo la vita,
esprimo il dolore,
friso dell'arpa
le corde sonore,
romantica voce
che giunge dal cuore.
Se m'alzo nel sonno
quell'aria notturna
mi filtra nell'ossa
La fredda panchina
di giornali coperta
mi s'offre vacante
La mente si empie
d'un solo pensiero
Languisco aspramente
e piango l'amore
che m'han rinnegato.
Il mio desinare
son folgie d'autunno,
cicale compagne
e stelle esemplari:
di questo mi nutro
senza saziarmi.
Raccolgo la carta
che l'uomo accartoccia:
un giorno Hermann Hess
mi consigliò di volare:
da allora non smisi,
mai più di cantare.
Cari miei pari,
non prendetemi in giro,
son sentimentale,
io salgo le scale,
e voi le scendete,
io amo dell'erba,
quel che rimane,
e non la calpesto,
la curo e la veglio.
Cari miei pari,
io sono un cretino,
che salva l'onore
del mondo razzista.